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Cuando al final del día, con la noche, miráis a las estrellas, y su luz os rescata de los yelos, y olvidáis quince horas entre asfalto, no os quedéis allí arriba extasiados y solos.
Bajad a compartir su luz con el vecino.
Y cuando las cigarras se rompan en concierto, no hagáis tan sólo vuestra su sinfonía nocturna.
No os metáis en la cama prisioneros del sueño.
Cerrad los ojos, sed ángeles descansando de la jornada dura que, aún con la noche, estáis con tantos como esperan.
No estamos en un pedestal. No estamos en las nubes. Pisamos con fuerza la tierra. Vamos por las calles como vais vosotros. Vemos las mismas cosas que vosotros veis. También nosotros sabemos del asfalto del alquitrán y el óxido carbónico. Trabajamos diariamente en las fábricas o en las oficinas. También nosotros consumimos en las noches sin fondo, aspirinas que alivien la cabeza.
No somos nada extraño.
Como vosotros nos tragamos el llanto por tantas injusticias que nos duelen. Y por eso mismo somos de la poesía. Por eso mismo, delante del papel, vertemos verso a verso lo que vemos, las tristes construcciones que rompen los paisajes. Denunciamos a todos esos hombres que apagan las estrellas. Odiamos el napalm la bomba de neutrones esos experimentos con cerebros humanos...
Todas las noticias que escriben los periódicos nosotros las vivimos. Todas estas cosas estos hechos diarios, escriben la poesía. Pero la poesía la escribimos todos. No hace falta obtener grandes títulos ni licenciarse en nada.
Vosotros, que sabéis como duele la vida, podéis hacer poesía.
